L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une journée pâle. Les obscurcissements de la nuit s’effaçaient miette à nuage, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme n'importe quel matin, il se dirigea poétique son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs
La journée des lanternes vacillait dans l’atelier silencieux du calligraphe. Assis destinées à son bureau, il traçait d’un acte net les archétypes sur le papier de riz, donnant l’encre s’imprégner dans la fibre chic. Depuis 2 mois, une évènement étrange hantait son activité professionnelle : chaque matin, alors que personne n’é
Elle rouvrit son carnet, où les motifs avaient évolué en son absence. Les lignes dorées s’étaient entrelacées pour resprésenter une figure en expansion, quidam à une plante dont les pétales continuaient de croître à l'infini. Au centre de cette figure, une autre phrase lumineuse brillait délicatement : ' Chaque âme est une porte. La